Amores de emergencia

ESOTRO

2011-05-19T18:58:00.002-05:00

Nuncas vociferados,
Esas sombras que no logran cuajar cuerpos,
Adióses jamás dichos,
Si todo fuera tan fácil como parir...

Hasta siempre
Y ya no estamos,
dicen los que huyen.
No hay voz,
ni sangre en contra vía,
Solo esas señales de tránsito,
Que me invitan a creer en el destino,
En esos abismos dibujados
en nombre del cliché humano

-“cigarrillos, mentas, chicles…”

como nuncas vociferados,
como repetirse vacuamente
por miedo a perderse.

Me obligo a desconocer lo imaginado;
Por higiene, dicen,
“Hay que aprender a vomitar para seguir comiendo”.

Y a mí,
no me queda otra salida que
escuchar,
Cerrar los ojos,
desaparecer.

La piedra

2011-05-02T16:06:00.004-05:00

Solo puedo decir que era una niña entonces, esa sensación de libertad que me daba el ir y venir contra el viento mientras pendía de unas cuerdas.
Hoy, soy péndulo, llevo raspadas las rodillas, sangran un poco pero ya no lloro como antes, mis manos se sujetan a las irregularidades y a ratos puedo sentir que me trago el aliento de la tierra.
Las rocas se desprenden para recordarme que a mi espalda solo están el silencio y mi miedo a las alturas. Solo en estas circunstancias siento verdad aquello de “la vida es un instante”, sé también que si empiezo a elucubrar ideas contrarias siempre estarán aquellas cruces recurrentes: la vida es un instante, la vida es un instante…, gritan sordas.
Claudio nunca habla, siempre va detrás de mí, y yo, ya no puedo cargar con su miedo. No debí decir que sería maravilloso caer al infinito, no debí beber esa noche.

Perdón

2011-01-08T23:48:00.001-05:00

El cuerpo se quiebra a la tierra,
En él, la palabra olvidada
Se Representa a sí,
La absolución tarda,
Muta,
Se bifurca naciente
Sin temor.

El magma
Ha extendido sus brazos.
Él espera.

Los dedos no, todos
Penetran las entrañas,
Crecen,
Se aferran al horizonte,
Se extienden
Como el agua derramada
Hacia las profundidades.

La génesis estéril
De los días postergados
Desmaya.
Bajo Urano
Nadie siente,
Gea no logra sonreír.
Mas respira.

Carboncillo

2011-01-04T13:24:00.003-05:00

No dibujes en mis olas
Gaviotas pasajeras;
En la orilla de tus ojos
Retoza ya la rabia,
Solo restos
De mi sal en tus pupilas…
Y no habrá lágrimas
que enjuaguen la acuarela
de los días idos.

A pulso de quizáces;
Viajarás errante
De lienzo en lienzo
Por rutas jamás recorridas.
Te endilgará el dolor
De un tacto fingido
Y esa piel que ya no es tuya
Jamás respirará la brisa
Que mi aliento dibuja.

Ya me sabes a placer
Pero mis manos
No saben si no amasar
Los días a ritmo de decisiones.
No juréis en vano;
La Soledad avisa
No ser recurso barato.

Solo

2010-12-28T18:35:00.000-05:00

Era una nube.
Dejar de pensar en.
Formas de despertar a.
Las palabras,
Esas angustias
Que no saben si son
Lo que deberían ser,
Siempre
terminan
siendo yo:
Signo = (Silencio)+(otro Signo)

Perpendiculares

2010-12-23T00:16:00.005-05:00

El limbo detrás de mi almohada,
De frente
Crece el rizoma del tiempo,
El puente se ha quebrado
Y esa niña, que soy yo,
Se ha quedado sin brazos.

La manzana ha ganado.
A veces yo también,
Pero ya no tengo siete años,
El rizoma asfixia al cuerpo,
Los ojos obedecen a la ansiedad,
Los oídos renuncian a ser sentidos,
Mas no pueden…

Mis pies despiertan a su pesadilla:
Coronados de espinas
Corren sin sed de avanzar,
Los hilos de sangre remiendan el rostro
Y tú, te quejas
Del limbo detrás de mi almohada.

Otros espejos

2010-12-10T22:31:00.002-05:00

Inadvertida,
inasible,
fotografiable,
el lado más sensato del hombre ante la luz,
la única forma en que nuestra oscuridad se torna hermosa.

Admiramos la proyección
como si nos perteneciera;
convencidos de ser eso que no somos,
decimos: Mi sombra.

En esa certeza nos disolvemos
como entre tantas otras negaciones que nos nombran.

Abrazo tu sombra
porque en ella reconozco
lo que niego en mí.

Y tú, ¿sobre qué decides?

2010-09-06T13:22:00.001-05:00

Yo no sé qué es el futuro. Nadie. Tenerla clara no es difícil. No doy mérito a nadie por eso. Aquí, lo complicado, es creer que se decide. Por ejemplo: ayer tenía hambre de una “marca” engordante, alguien dijo:
-No caigas en la tentación…
-Hay que ‘pecar’ mientras se pueda. Respondí sin perversiones... (o con todas ellas).
De repente, pensé en todos aquellos sabores que no he experimentado, aquellos que están allá afuera flotando en mesas extranjeras o en la de aquí a mi lado.

Increpé a mi hambre de marca, ya que aún sabiendo que no me alcanzará la vida para probarlo todo, me encontraba ahí, en el centro de una plazoleta de comidas, dándome el gusto de repetir.
Qué nostalgia de aquellos sabores que jamás serán tentación; sin embargo, hay tentaciones que acostumbran llenar la vida de sabores indescifrables. Todos lo hemos paladeado alguna vez, sobre todo cuando el futuro arbitrariamente decide disfrazarse de presente para interrogarnos; ¿quién no ha experimentado esa extraña sensación de haber perdido algo que jamás se tuvo?, ¿alguien recuerda a qué saben esas “pérdidas”?, ¿a nada?, ¿acaso la nada no nos puede saber a todo?

Creer que sí me hace sentir adolescente de nuevo, pero la presencia de ese adulto ausente que es mi sombra es ineludible, hace un par de días me dijo “no me vengas con estupideces, pero si hace un rato gritabas con Fito, ‘tengo todo lo que perdí...’, de sobra sabes que quien no tiene nada que perder...” Me encanta creer que puedo callarlo cuando habla de más, aunque en ese silencio lo siga escuchando.

Presiento que hoy disfrutaré de esa hamburguesa mucho más que en otras ocasiones...
Mientras, creo que he decido.

EL PERSEGUIDOR

2010-08-27T19:45:00.001-05:00

In memoriam Charlie Parker

Sé fiel hasta la muerte.
Apocalipsis 2,10

O make me a mask.
Dylan Thomas

...Envidio un poco esa igualdad que los acerca, que los vuelve cómplices con tanta facilidad; desde mi mundo puritano –no necesito confesarlo, cualquiera que me conozca sabe de mi horror al desorden moral- los veo como ángeles enfermos, irritantes a fuerza de irresponsabilidad pero pagando los cuidados con cosas como los discos de Johny, la generosidad de la marquesa. Y no digo todo, y quisiera forzarme a decirlo: los envidio, envidio a Johny, a ese Johny del otro lado, sin que nadie sepa qué es exactamente ese otro lado. Envidio todo menos su dolor, cosa que nadie dejará de comprender, pero aún en su dolor tiene que haber atisbos de algo que me es negado. Envidio a Johny y al mismo tiempo me da rabia que se esté destruyendo por el mal empleo de sus dones, por la estúpida acumulación de insensatez que requiere su presión de vida. Pienso que si Johny pudiera orientar esa vida, incluso sin sacrificarle nada, ni siquiera la droga, y si piloteara mejor ese avión que desde hace cinco años vuela a ciegas, quizá acabaría en lo peor, en la locura completa, en la muerte, pero no sin haber tocado a fondo lo que busca en sus tristes monólogos a posteriori, en sus recuentos de experiencias fascinantes pero que se quedan a mitad de camino. Y todo eso lo sostengo desde mi cobardía personal, y quizá en el fondo quisiera que Johny acabara de una vez, como una estrella que se rompe en mil pedazos y deja idiotas a los astrónomos durante una semana, y después uno se va a dormir y mañana es otro día.

Julio Cortázar

(solo, un poco...)

Fabula Mar

2010-06-12T14:28:00.000-05:00

Bramas caracola
La sal de tus días
Una de esas manos
Te arrancó del vientre
Y te asfixias en un escritorio
Vagamente desordenado
Traes escrita la seducción
A manera de pliegues
Y en espiral me deslizas
A las profundidades de tu mar
A esas circunstancias
Jamás comprendidas
Ahí, donde injustamente
Naufragan las preguntas
Con las que te respondes
Te arrastran, te arrastras,
Con ellas a cuesta
Mientras te envidian
Aquellos que temen ser destronados
Segundeando
Milimetrando
Cada paso que,
Sin dar, avanzas.

Mediocres.

Si supieran que no te interesan otros reinos
Si supieran que tu naturaleza es más afortunada.
Arquitecta y albañila.
En cuanto tu castillo este perfecto
Lo abandonarás a los indigentes
Te construirás tu hoy
Sin mendigar miradas
Y así, terminarás tus días
Adornando algún hogar humano
Como la moraleja jamás comprendida.
Cómo quisiera ser más tú
Y menos yo, caracola.
Sigo esperando que alguien
Me arranque del vientre
En el que habito.
Que me asfixie.
Alguien que me deje sin luz
Aunque la planilla del servicio eléctrico
Esté cancelada
Y en mi mano,
Sus narices,
En sus ojos.
Ermitaño.

Jonás

2010-05-10T22:25:00.002-05:00

¡Créame Señor, Cré-a-me!,
Que todo lo nombrado ¡no-es-cierto!
Yo lo he visto, ellos también,
Pero no tan bien como yo.
Y fue por eso, por el polvo
Que ha caído en sus ojos,
Él, que ha cercado con adobe la luz.
Juro que yo lo he visto Señor,
Vivo dentro de una ballena,
Y lo he visto,
A veces, cuando sueño,
Dejo de verlo
Porque estoy ahí,
Pero luego…, luego
Caigo del sueño, Señor,
Y lo vuelvo a ver
Como si nunca se hubiera ido
Tatuándome la piel con su orificio...
Es entonces cuando salgo
Llena de lunares a las tablas,
A zapatear la rabia de cada mordida,
Solo porque a él
No le gustan las manzanas.

Vigilia

2010-05-10T22:22:00.001-05:00

Preñado en la orilla
(Sumando),
Como un granito de arena
Que nace a otras formas
O estados…

Contemplar la rabia de lo fugaz
Ese aferrarse a cualquier orilla
Para ser Blanco
Como el lomo de un caballo
O de otros cuerpos.

Paso a paso
(Restando),
Recogiendo la ansiedad del desencuentro,
Se besan y desaparecen
Como la espuma.

He hallado otras formas de matar,
De rozar el abismo con la punta de mi ser,
He descubierto la sal en nueva orilla.
La isla que todos conocen (Ella),
La desconocida.

Pesadilla

2010-05-10T22:15:00.002-05:00

Silencio…

Grita el silencio

La obediencia de sus colmillos

Me responde, domestica,

Hipnotiza.

Ladran las advertencias

Como despedidas

A las afueras de mi exilio.

La libertad

Esa jaula con la que todos sueñan

No es la misma cuando despiertan.

Al borde de una A4

2010-05-10T22:07:00.002-05:00

La soga,
Símil de La Gioconda
En la habitación,
Despierta la ansiedad.

Los dedos
Carboncillo al rostro,
A falta de besos
Llenan de arte su boca.

Se desdibuja la vida,
Entre calle y vereda
Los ojos de marfil
Apuntan a su locura.

Repugnante es la lástima,
Por eso vuelve a su escritorio,
Frente al abismo
Las manos divagan.

Los vagones no deciden,
En la locomotora
El escritor
Juega al ahorcado.

Invierno

2010-05-10T22:03:00.001-05:00

Hablar con la verdad
Decir tan sólo:

La lluvia golpea
El asfalto,
Rebota,
Protesta su muerte.

Los grillos cantan
Su agonía,
Saltan,
Sin ser escuchados.

La muerte
Sobre nuestros ríos
Camina en silencio
Hasta que nos besa.

De la ausencia y otros cuerpos...

2010-05-10T21:55:00.002-05:00

La náusea de mil sapos en mi boca, el temblor de las partículas que se amasan al comulgar con las tres cuartas partes de muerte que me quedan, la temperatura que baja mientras suben unos descalzos fantasmas que me abrigan.
Al doblar en cada esquina, el temor más grande que siento es tener que encontrarte en la comisura de cada ser humano, creer por ejemplo, que hay cordura al reconocer que no estoy conmigo.
Y la gente habla en silencio, se interroga:
¿cómo puede alguien ir así, sin ton ni son, deslizándose por las nubes con los pies en la tierra?, ¿por qué deja que su cuerpo recorra con certezas en los bolsillos unos zaguanes tan oscuros?, ¿acaso no se da cuenta de que no se puede andar por la vida así, pensando y pensando?, ¿acaso nadie le dijo que hay que sonreír?, ¿quién le habrá dicho que se puede andar así, con desobligo, de una manera tan suicida?
Si de algo estoy segura es de saber lo que no quiero.

Sol nocturno

2008-02-19T17:12:00.000-05:00

Sobre el asfalto,
teflón moralista
hierve en aceite
el rey de la luz
ojos con arco
sin flecha fatal
me alejas silente
de la esperanza
contra lujuria.

A paso sinuoso
nacen las ganas
espaldas absurdas
la sal de la vida
por un caño dulce
al desliz…
Sepulcral cordura,
perdición desconocida
me aguarda,
me muere,
me olvida…

-¿a cuántos grados del cielo
vivirá una virgen?

Vagabundo lunar
No hay cráter que no conozca
tu basta sobriedad
hoz de dulce cera
trabajada por zánganos infértiles,
padres de todos los vicios.

Exhalas tus rayos en cada vitral
vida nublada de ansias
desnuda muerte
dejas tu esencia en mis pupilas
amor en braille para un vidente
incandescente alianza
firma crónica
juramento profano
yo velaré tu alma
en cada oración nocturna
hipócrita religión
purificadora de vida.
sus cabellos carmín me abrigan,
me libran de toda noche,
de toda dama;
tatúa mi piel su sombra
a niebla tinta
a contra hojas…
verdugos árboles azotan,
sucumben.

Lloran tu noche
al crisol la esperma
fuente de oscuridad
papel de angustias
visten de recuerdos
a una pluma que escucha
traductora de lágrimas
no hay mejor lengua
que la que se guarda
silencio…
música, ritmo, melodía,
silencio…
música, ritmo, melodía,
silencio.

No hay alma que no se escriba.

Salmo de invierno

2008-01-04T17:13:00.000-05:00

Homilía, arrullo
O lo que sea
Viento en naufragio
Sed y aguas muertas
Beben absortas las paredes
Moho amargo
Invierno en fiesta.

Desnuda de sal
La lluvia brinda su ausencia,
Cae. La sepulcral luna advierte
No hay sacrificio sin ofrenda
El altar sin dos es nulo
Mientras siento lo que sea
Muerte, lo que sea.

2007-11-22T11:11:00.000-05:00

El mundo es una cajita, a veces nos muestra solo un rojo destello de la vida.

Tras bastidores

2007-11-16T13:07:00.000-05:00

Las perlas se sienten Dios,
su pequeño encierro,
oscuro e infinito es
su Universo.

Ilusiones como alimento,
destellos suicidas,
recrean el pecado
muerden la Vida.

Halógenas damitas,
contra tristeza y alegría,
bailan, bailan, bailan.
Caminan.

Sueñan en sus camas,
charcos de saliva,
mojadas de lluvia
puras en su dicha.

Las perlas se sienten Dios,
Mueren para brillar.

No subestimen a los demonios

2007-09-19T17:03:00.000-05:00

Gran parte de la humanidad tiende a subestimar a los demonios, y es que aún hay seres que los imaginan, que digo los imaginan, aseveran que la imagen del representante del mal va acompañada de cachos, cola y tridente en mano. Además, muchos lo ubican bajo tierra, entre fuego; fuego que en la mayoría de religiones es considerado purificador, no ha de ser tan malvado el señor de las tinieblas, después de todo, si adecua con fuego su residencia para recibir a cada segundo nuevos huéspedes, no debe tener tan malas intenciones, ¿o sí?
Por otro lado, ¿alguien encuentra alguna justificación para que en un lugar ambientado con fuego no haya luz? El humo tal vez, pero ¿y el fuego qué, no alumbra?

Hoy quise escribir con fuego, pero alguien lo apagó, no me explico por qué siento tanto frío en este infierno.
Infierno, porque hasta la pluma me ha abandonado… estas palabras señoras,señores, no son palabras, son residuos de alguna escupidera y salen por alguna extraña inercia escritora.
Quien dijo “La estupidez humana es infinita” debió haberse inspirado en algún ser humano como yo, a veces parecería que me divirtiera cometiendo estupideces, la última expiró junto con una historia, vaya Dios a saber a qué infierno fue a parar.

O+

2007-05-28T17:47:00.000-05:00

Revuélcame en tus molinos de sangre
Monstruo de luz…
Refleja tus dudas en mi piel,
Deja que el opio que bebiste en infusión
Purgue el veneno que llevo dentro.

Tengo sed de muerte
Y pretendes calmarme
Con mendrugos de tu pan.

Tengo azufre en las venas
y sangro palabras ácidas
sobre la alfombra de tus sueños.

Sin embargo,
Amaneces en mi frío azul,
Despiertas mi Ítaca de lunas condensadas
mientras yo velo tu muerte…
a-luna, a-viento, a-esperanza.

¡Hay que matar!, de eso se trata

2006-07-10T19:19:00.000-05:00

Es un lamento esa voz que
Se busca y no se encuentra,
Y que sin hallarse,
Logra ser.

Sangra su garganta
La canción de los glóbulos rojos,
De los blancos,
Se hacen plaquetas sobre el papel.

Regenerarse mientras se sangra en otros ojos.

De eso se trata querido árbol,
De talarnos hasta desaparecer en otros bosques.

Perdidos.

Ayer y Hoy van de la mano,
Ayer ya no respira, y
Hoy lo está cremando.

Siembra mis cenizas en la arena,
Riégalas con el mar de tus faros
Hasta que el estruendo de tus dedos griten:
Hasta nunca,
Hasta entonces,
Hasta cuándo.

La Personaja

2006-06-04T14:28:00.000-05:00

Ella come cuentos,
cuentos bebe
cuentos sangra.
Se ríe de las cápsulas de tinta que consume,
se consume en la tinta de sus cápsulas.

Le dijeron que el amor no es una mentira que funciona, que son las personas las que somos una mentira.

-¿Y por qué habríamos de ser una mentira?
¿Acaso tenemos la osadía de creer que funcionamos?

No somos una mentira, somos mentirosos que es distinto, y diferente, creerse una verdad nada más porque funcionamos como mentirosos.

Ella Mentira,
Ella Verdad:
Ella.

*La grandeza de La Personaja radica en Ser, esa verdad que no funciona.

Señores...

2006-04-28T15:43:00.000-05:00

• Picasso, Duchamp, canales exploratorios al cuestionamiento de la percepción social sobre el ser y el estar.
Des-trans-figuraciones, re-presentaciones de la realidad ulterior a la imagen mediata.
Introspección creadora en lo creado, descontextualización de los sentidos, de los estados… las cosas son más de lo que inventariamos mecánicamente en nuestras mentes.

Señores, gracias por abrir más puertas al pensamiento humano.

• Buñuel, expositor de las “buenas intenciones” fragmentadas, descoyuntural a la expiación, a la virtud humana que se aspira “ser”, esa búsqueda de qué sé yo qué cosas…

Señor Buñuel,
Dios es mi placebo.

• Señor Cortázar, yo también busco ríos metafísicos por esa sed de navegar que me naufraga.

f. La Litera (vacía)

PS: Recompensa a quien me devuelva a mi –tura…

Amores míos...

2006-04-02T19:36:00.000-05:00

Registro:
He abortado este blog... En realidad ha sido y seguirá siendo, mi cuaderno de borrador virtual, así es que..., mientras esté en sala de recuperaciones no podré atender a mis visitas.
Estoy hilando nuevos personajes y creando nuevos escenarios, armando recién mi lapidario de finales para crear cuentos, narraciones cortas de preferencia.

Se acabaron los poemas por el momento...

De ahora en adelante "Amores de emergencia" se transformará en el disquet viajero.

Textos míos los quiero(aunque sean unos engendros discontinuados)

Ciào

PS: Sí imbécil, a ti, se acabó la tinta, parece que la discontinuó tu olvido.

Lunes, martes, miércoles y jueves, La Redonda

2006-01-27T16:33:00.000-05:00

Siempre de rodillas
en la última banca
a la siniestra del altar,
rodeada de silencio
toco la ventana
con un Padre Nuestro,
y un Ave María
abre la puerta
e invita a pasar
me sabe cómoda,
sonríe y le sonrío.
Sin abrir mi boca
comenta el alma
lo que ya no aguanta,
me pregunto y respondo,
respondo y pregunto.
Ella escucha
con su mirada clara
a calmar, me alerto
a emprender mi marcha
sus ya viejos venerantes
dos pies, más uno en sinfonía
empiezan a ocupar las bancas
sentados como quién espera
la bendición de La Dama
su duda los mantiene vivos:
¿será que aún embarca?
Por si las moscas,
para evitarse las cuentas
-a Caronte- y heredar
bien a sus plagas
los viejitos,
rezan, rezan,
se duermen,
se apagan...
Sin ser escuchados
se dicen
cuando joven
¿dónde estaba?
Tal vez yo sí recuerde
al ocupar sus extintas sombras.
Algunos me miran,
asienten,
aprueban,
Tal vez.
Quizás.

La muerte es embustera.

Sé que me viste

2006-01-13T18:49:00.000-05:00

encendí la luz.
Me esperabas
sentada al pie de la cama,
de mi esquina predilecta,
cantando mis dudas con tus ojos
vacíos
ausentes de mí.

Me lloré al verte,
y me acompañaste,
sentada en el borde de mis sueños.

Escríbeme
hasta que me encuentres,
nárrame en tus olas,
léeme en el sol,
cántame el silencio
tu susurro
mi ambición.

¿Quién dijo que los sueños están bajo la almohada?

Ángel Blue

2005-12-28T16:36:00.000-05:00

Sus alas recogidas
Cárcel libertadora
Cómplices sus plumas
Prestas escuchan
Luego de oír sollozos
Una historia hueca y pura:
Comienzos en minúscula
Enlaces de emociones
Amaneceres de esclusas
Distancias como cuerpos
Pasiones De-mentes
Se asustan.
Grillos electrónicos
Entonan, vibran,
Agonizantes silentes
Teclas ya confusas
Marcan su muerte
Una pantalla se ilumina
Letanías ausentes
Un Amén proclama
Mayúsculas de réquiem
Desintegrando ilusiones
Polvos mágico Post Mortem.

(Hay que ordenar esto…
y continuar,
y asesinar,
y nacer un poco
para levantar este texto)

Nos dejamos, me dejo, de poemar y condenar palabras, para exorcizar a uno de mis fantasmas, al parecer el último de la habitación desnuda. Debería ser pecado serle fiel a él, a ellos, tan intangibles, tan ajenos, impenetrables… susurrando siempre sobre natura, sobre mis ganas tan calladas, vestidas de recuerdos, de reclamos, tan irreales como la realidad.
Describía, narraba, tejía…, sensaciones de lana extraña, dos madejas: una de cárcel y la otra de libertad. Comentaba con alguien “…pero al fin y al cabo libre, eso es bueno, supongo…”.
“No todos tienen la suerte de tener su propio mundo”, me decían. No todos tienen la capacidad de exorcizar su casa de fantasmas, y es que, son tan reales que a duras penas se los distingue de la masa…
-----------------------------------------------------
“¡¡¡Nada de esto fue un error!!!” (irrumpe una de las canciones más berreadas en la radio…) ja ja ja, bueno… Y seguía, insistente ella, sin nadie que la saque de sintonía… “existe una gran diferencia / entre el juego y el azar” Claro, muchas cosas mueren cuando se las arrojan a los brazos de la suerte… Las que sobreviven, las de estrategias y tácticas, requieren procederes de ambos participantes, cuando uno desmaya el otro alienta, y cuando el que alienta desmaya, el que cayó primero no entiende… Lo embrujó el sino con su aroma a azar…
---------------------------la canción es un pretexto-

En realidad, en esta historia, grita más un tango velado por una copa viuda de tinto y un bandoneón…
Las lágrimas que escapan silentes en un grito de alma abrigan mucho mejor la noche, mientras el interés lector de un buen amigo acaricia la nostalgia exorcizada, tan descansada en la madrugada.

El insomnio, creo, es lo único común en los fantasmas.

Escucho a campanilla: “Quiero que tus sueños sean olas que se van…, libres como el viento, en mitad del mar…”
La radio es perversa...

Cuando escampe

2005-12-09T13:56:00.000-05:00

No respondo
como el vino
O como el pan.
En tus manos
Y no entiendes
Que mi cuerpo,
Lleno de alma,
Más que deseo,
Más que ganas,
Guarda despierto
Sueños sin alas.
Caminantes libres
Cruzan ríos,
Escalan,
Sangran huellas
cama de nieve,
me primavero,
llueve,
escampa.

Palabras inútiles

2005-09-30T11:30:00.000-05:00

(C.A., gracias una vez más...)

Hay un espacio
letraletra
que nadie ve.

Hay palabras
Silenciosmiradas
que nadie escucha.

Como hay discursos
Holahola
que a nadie llegan.

O testamentos injustos
DifuntoMuerto
que nadie acepta.

Como hay abismos
bocaboca
que él no siente.

Inconscientes.

Vasija

2005-09-30T11:25:00.000-05:00

Te
Cremo,
Te diluyo,
Y yo:

Te fluyo agrietada arcilla,
Homogéneo,
Reformo,
Desformo
Formo.
Vasija.
Llena de mí,
De risa infantiles,
De dulces nubes grises
En un noviembre casi calvo,
Escaso de miradas y de medias lunas.
Hay más fiebres de lujuria
Que en un jardín de adultos infantes.
Crecen húmedos cristales de sal,
Se desbordan de deseo
De libertad.

En un beso

2005-09-30T10:32:00.000-05:00

Sin sexo
Te desnudo.
Me visto.
Con silencios
Te creo,
Te recreo y
Desarmo,
De miedos
De violencia
De recuerdos
De llanto
De espanto.
Me quedo.
Sórdida razón.

Costras siniestras

2005-09-16T13:49:00.000-05:00

Respiré ayer,
Recobré olvido,
Recogí en tus ojos
Lo que creí perdido.

Deformaste mi sonrisa
En tu olvidado ayer,
Emoción embustera
Que me enseñó a creer,
A perder...

Ganas batallas,
Mas nunca te enteras,
Te llevas mis triunfos,
Y bailas con ella,
Celebran un culto
Que yo destruir quisiera
Mas hay que tener cinismo
En lugar de plaquetas
Para cubrir las heridas
Con costras siniestras.

Gozas al arrebatarme
El mundo que quisieras.
Y yo te desangro el alma
Cada vez que digo:
“Hoy no puedo contigo,
alguien más me espera…”

Ausencia desnuda

2005-08-12T18:43:00.002-05:00

Me visto de todo,
menos de vida,
oscura alegría,
perturbadora,
sombría.

Repugnante sonrisa
de albatros caídos,
recuerdos sesudos
de amores roídos.

Ingrata paciencia
me empujas al río,
agrietas conciencias
de acuerdos vencidos.

Desnudas las rocas
de bajos instintos
y vistes de lodo
los pies del vecino.

No me hagas favores,
no me cubras del frío,
sabes bien lo que quiero,
sabes bien lo que pido.
Desnudarte yo quiero,
desvestirte de olvidos.

Aún digo adiós...

2005-08-12T18:41:00.000-05:00

Un adiós
es...,
es sólo otra forma de morir,
olvidando
al cuerpo danzante
sin rumbo acordado,
en cualquier lado...
Recuerdo,
aún juegas conmigo
a las escondidillas,
aún me mueres el alma
en cada rincón
de mis deshabitadas habitaciones.

shs..., alguien viene...,
dispuesto a morirte,
a vivirme...

Recetario

2005-07-04T14:29:00.000-05:00

Que leyendas son estas,
Que entre mezcla y mezcla
Van adobando al corazón
Salpimentando sus recuerdos,
Escatimando su dolor.

Que sentimientos son estos,
Que entre risa y llanto
Van enjugando la razón,
Argumentando mis deseos,
Desplazando al vacuo amor.

Que inoportuno el pensamiento,
Que entre hervor y escozor,
Me voy quemando por despiste,
Imprecando y bendiciendo
La feminidad que lo engendró.

Tomo lo bueno de la vida

2005-06-24T21:02:00.000-05:00

...y ella me toma a mí por rehén.
Tomo lo bueno del camino,
de sus formas
diurnas y nocturnas,
de sus proyecciones...
No hay nada más rico
que el camino desnudo:
de experiencias,
costumbres
e Historia.
Historia...,
sólo la que escribo
en el polvo que me llevo
abruptamente
en el pensamiento
para luego poder clonarla
una vez más...
Mis ficciones dan sentido
a una subcultura que
he adoptado,
engendrado,
sinvergüenzamente.
Su mundo es otro en mí,
y otro en cada uno de aquellos
que la disfrutan,
la viven,
la sienten,
la toman...
y se refrescan
bajo el lunasol
de nuestro tiempo,
su tiempo,
mi tiempo.

Atentamente,

Tomalo Bueno Dela Vida

PS: Trauma, para los que recuerden este tipo de faxes... jajajajajjajajaa

5-07-2005 3:00 PM

Al Compás, una Oda

2005-06-24T20:31:00.000-05:00

Cual estaca
Te adentras
Céntrico amor,
Desnudo carbón
De agudo escribir.
Tu vicio circundante
Es curvar o morir,
Redondeas la vida
De amargo existir.
Precisas del dolor
Danzante delicado.
Marcas pasos,
Melodías,
Bailas siempre
Tangos planos.
Con tus formas
Descomplicas
Cuadradas mentes,
Agudos ángulos,
En tus actos predominan
Botéricos espectáculos,
Lunasoles relucientes,
Festejos acompasados.
Cantan todas las escuadras
Al homérico Compás Sagrado.

Me he ído

2005-06-20T19:39:00.000-05:00

Y he vuelto...
como siempre,
como cuando gritas,
silencias,
reclamas,
con derecho o sin él,
pero siempre,
siempre...
con la razón en los labios,
soltando palabras ariscas
a mis oídos,
a mis espacios vacíos,
huecos de todo,
menos de ti.
Retumbas,
en el silencio oscuro,
en el vibrar de un zancudo,
abofeteándome
cada vez que duermo,
cuando suelo estar despierto,
cuando sé que tú eres amor
y no mí amor.

Me dueles,
como pasado mañana,
como antes ayer.
Me ardes,
porque sé que eres
lo que tengo,
lo que quiero,
lo que destruyo...

Y sí,
te mantengo lejos,
lastimándome,
lastimándote,
o tal vez...,
tal vez ya no.

Matar a un inocente

2005-04-08T19:17:00.000-05:00

Ayer salió sintigo,
Se alejó de ti...
Conoció Hoy
Que le haces daño,
Se enfureció
Sin conocerte,
Le dijo Ayer:
- No vale la pena
Y Hoy le creyó.
***
Hoy salió sin mi,
Me llamó Amor
Y yo lo maté,
Lo enterré,
Y lo reí.
A mí sólo Nadie me engaña,
Pero tú, ¡jamás!
Miren que cambiarme el nombre...

Unir contigo

2005-04-06T20:23:00.000-05:00

...
Caminaba,
Daba un paso,
Caminaba,
Unía dos,
Y tres.
Sentía azul,
Escuchaba mar,
Te vi sin luz,
Olor a guadaña,
Sabor azul.
Retrocedía
Tres pasos,
Dos,
Uno.
Me abrasaba Libra,
Extrañaba Leo,
Y enredaba Aries;
Constelada...
Cayó,
Callé yo,
Un grito de silencio,
Un deseo murió,
El murmullo
De tres pasos
Reducido en dos,
En uno
*...

Son tres

2005-03-09T18:44:00.000-05:00

A la izquierda tengo un trébol
que no posee cuarta hoja,
pero,
aún tiene tres...

Para qué he de querer cuatro
si me basta con tres

amores,
deseos,
y no me atrevo a querer...

Lo que quiero

2005-03-09T18:34:00.000-05:00

Sabes el significado de ser
única,
irrepetible,
sobria,
no tan visceral
como racional.

Sabes las fortalezas que posees, y
conoces las debilidades solo tú,
por tal razón...

Respiras, suspiras,
deliras,
coordinas tu espacio,
tu mente.

Manejas la vida,
la conduces,
te desvías,
te encaminas pronto,
pronto,
pronto.

Sabes siempre lo que quieres,
lo que quiero.

De este lado del cielo

2005-03-09T16:10:00.000-05:00

Dibujé una sonrisa
donde bien habría cabido una lágrima,
tras escuchar la noticia que tiempo atrás
ya había sido narrada
como un cuento
de aquellos que si bien terminan,
no acaban.

Hay personas que dejan huellas,
pero muy pocas
logran proyectar
su marca en nuestro futuro.

Doy gracias a Dios por su paso por mi vida y la de tantos jóvenes,
a mi me dejó por herencia el orgullo de saberme hija de María Auxiliadora
y las ganas de vivir la vida en Dios todos los días.
Hoy estoy, mañana...
también.

A Sor Fanny Ortega (+)

A mis lectores...

2005-03-04T12:20:00.000-05:00

- Quiero decirles que agradezco sus comentarios, y para algunos, que en realidad son pocos, aclaro: cuando escribo no planteo mi vida ni mucho menos (para aquellas personas que piensan que estoy al borde del suicidio, jajaja).

Recojo las semillas de la vida.
Algunas dan sólo flores,
otras jugosos y coloridos frutos:
algunos cítricos, algunos dulces,
otros empalagan, y otros,
intoxican, envenenan.

...También hay mala hierba
como en los campos del Creador.

Yo cosecho espinas
cuando se cae de mis bolsillos
alguna ilusión,
le corto al rosal sus cabezas
antes de que embelecen
a un cualquiera
con su aroma,
o su color...

¿Veo volar rocaspiedras
y no me atrevo a hacerlo yo?

- Y sin embargo vuelo: al escribir, leer, hablar, observar, escuchar, oler, saborear, palpar, publicitar, cantar, bailar y que se yo que cosas más...

Por ejemplo (hablando de una semilla), a veces cuando la depresión amenaza empiezan a cruzar ideas que a veces asustan, son brutales, y me agarro de ellas e invento una historia a partir de aquella frase (obviamente, la depresión no pasa de amenaza, ¡Ja!, eso es bueno), que puede aludir a no-ficción, pero yo la convierto en ficción.

Creo que nadie se escapa de aquello, las historias de vida no son más que ficciones (imagínense cuando parten de una mentira), reconstrucciones de realidades que nunca dejarán de ser mediadas por nuestros sentidos.

Quién crea ser fiel a una realidad objetiva es sólo una quimera, producto de las ficciones que mediaron en su construcción.

Creo que...

2005-02-28T18:22:00.000-05:00

...Por las noches sale el sol,
las nubes brillan,
los grillos cantan y,
yo,
escucho mis conciertos
en silencio,
mientras sudan mis ojos
por cada rayo intenso.

...Sabes también
que al salir la luna
por la mañana,
me dan ganas de dormir...
Sin sueño,
me escondo,
bajo sábanas
del ánimo oscuro
de un día muerto.

...Aunque:

Cante un gallo
tres veces
luego de decirle a Dios,
Ya no lo quiero,
Ya no lo quiero.
Y aúlle cancerbero
dos veces diciéndome:
Yo te espero,
Yo te espero.

Aún me creo

Crepúsculo en campos de Borja

2005-02-10T19:33:00.000-05:00

(A Aitor, los grafos de la luz)

Desgarraron con furia
La piel árida de su viejo mundo,
Las grietas sabias de la vida se ríen
De la lozana piel celeste,
Que fragua una cálida sonrisa
Dorada por los leños ardientes
De la muerte
Del rey del día.

Me asombra el frío gris que lo abraza,
Sin embargo,
Anhelo ver la luz del farol nocturno,
Aunque su traje de reina cubra el dolor
Reseco
de los brazos desnudos.

Antes de cerrar

2005-01-22T13:23:00.000-05:00

Queridos todos:

Ayer,
me acosté sola
entre mis tres damas de compañía,
pensando en nada...

Abrasé a Soledad,
fresca y sincera,
puntual y fiel.

Inmaculada,
guarda a mi espalda
reclamando ser abrasada

Esperanza (aún verde),
abrazaba mis hilos negros
intentando destejer
aquellos días muertos.

Todas ellas concuerdan:
No hay mancha
que por bien no venga,
sin embargo,
cuando el bien no llega,
mancha.

Realidades pasajeras

2005-01-19T17:59:00.001-05:00

Beso el frío,
va en aumento,
siento el vino,
siento el viento,
miro el pasado,
luego acelero,
obvio el presente,
el futuro es desierto.
Mientras esquivo
sube el suspenso.
¿Quién dijo vida...,
si todo está muerto?

Ojo de la noche

2005-01-19T17:55:00.000-05:00

(A mi personaje silente favorito -"La Roca"-, Gracias...)

Llena.
Entre matices de selva,
entra el día
y tú me esperas,
mientras tanto,
tu filtreas
deslumbrante,
mal coqueta.
No me veas,
vete al monte,
viola la noche,
a cada estrella,
total,
bajo tus sábanas,
nadie se entera.
No captures el reflejo
de aquel que en otro lugar espera.
Yo no quiero que proyectes
su dulzura embustera,
sólo quiero que te alejes,
que te lleves lo que queda.
No me enfrentes esta noche,
no quiero empuñar tristeza,
Daga fina que amenaza
vestir de rojo tu fuerza.
No me tientes con la muerte
que vestir tu cielo quisiera,
de no ser porque mi mente
aún maneja inteligencia.
Y aunque me traicionó tu suerte,
Hoy sobre ti nada queda.
Nada.

TiNtA nEgRa

2005-01-18T16:57:00.000-05:00

No escribo con fuerza,
escribo con tinta,
la del odio,
la oscura,
la que crea sombras,
la que enluta.

No escribo con fuerza,
escribo con pluma,
aquella que guarda
mi posición testaruda.

En realidad...,
en realidad no escribo,
me escriben,
me garabatean,
me dibujan,
me hacen tinta,
me hacen pluma.

Cuando una plazoleta es mi oficina...

2004-12-09T14:36:00.000-05:00

Sentada a pocos metros de distancia del objetivo,
observé que soy un imán intelectual que se funde ante la mirada de hierro de quien la esquiva con una pluma y con un papel.

Acompañados por la misma bebida nos enfrentábamos a la misma situación.

¿Qué m..... Escribo para mi cliente?

Saludos,

Hasta una próxima...

Vuelo de insecto

2004-12-09T14:34:00.000-05:00

Cayó al suelo, mojado por sus órganos aplastados.
- Sácalo de ahí
- Ya está muerto!
- ¿Y si tiene otra vida? Pueda que el corazón no se halla lastimado y siga volando.
- Tal vez tengas razón, lástima que los insectos no tengan corazón.
Aplástalo de nuevo, no vaya a ser que el bicho aquel resucite.

Ahora comprendo por que la mayoría de los seres humanos no pueden volar.

Habitación desnuda

2004-12-09T14:33:00.000-05:00

Me gustaría gritarte en el silencio de una habitación desnuda,
mirarme a través de tus ojos de fuego sacro,
respirarte de madrugada,
caliente y ardiente,
como cada noche fría,
como cada vez que vuelves.
(Ruegos de un altar)

El bastón de la cordura

2004-12-09T14:31:00.000-05:00

El recuerdo perdió la cordura.
Ahora acostumbra invitar a la realidad de los muertos a bailar su canción.
Dice que ellos la comprenden,
que la gozan,
dice también que les alegra la vida,
que es el paréntesis en el que les gustaría vivir
por siempre y para siempre,
de no ser porque hay tanto muerto que critica la vida sencilla.
Y cuando alguno de estos cadáveres se encuentra en la calle a alguien que canta su himno
le gritan loco.

Lo que hace la fe...

2004-12-06T19:03:00.000-05:00

Te creí valiente… y resultaste cobarde.
Te creí seguro… y descubrí en ti un inseguro impulsivo.
Te creí sincero… y resultaste hipócritamente un alienado social.
Te creí inteligente… y descubrí que lo eras, pero no lo suficiente.
Te creí humano… y ¡resultaste serlo!
Porque el ser humano ha perdido su humanidad, ha involucionado a no sé qué cosas, a no sé qué espacios, y a no sé que tiempos.
Descubrí todo esto mientras escuchaba tu música parlante, que en lugar de hilar, deshilaba, más que mis emociones, mi imaginario.
Y para variar… ¡sigues cantando!

¡! Despistado

2004-12-06T19:01:00.000-05:00

No es que no entienda,
es que no quiero entender,
y aunque entiendo que tú entiendes
que yo no quiero entender,
sigo intentando hacerte entender
que yo quiero que entiendas
que si yo no quiero entender
es porque quiero estar segura
de que entiendas
lo que te quiero hacer entender.
Si entiendes lo contrario,
no me culpes,
errar y hacer errar es de humanos...,
como jugar es de niños.

Encuadra

2004-12-06T19:00:00.000-05:00

Un tacón delata,
un retazo estéril de seducción,
carne abrupta en desazón.

Una máscara viste
cuando ella se para,
mientras todos desvisten
cuando más pesan sus capas.

En cuadras:
Una mente retrete
de consumos en masa
se posicionan en tu mente
evitando bajar la válvula.

Encuadras.

Tus deseos incultos,
los pecados que callas.
Si no te crees santo,
te crees justo,
crees que libras batallas.

¿Encuadras?

Un presente causal,
más que ética, moral.

Encuadro,
¿me quedo sola o avanzo con ellos?
Descuadro.

Ganas esclavas

2004-12-06T18:58:00.000-05:00

Tengo en mi garganta
mil esclavas blancas
débiles palomas
que no tienen alas.

Sin embargo tengo
unas ganas negras
de explorar tu mundo
de palabras necias.

Habitas en el viento,
como el cianuro te integras
al suicida blanco
de tus ganas negras.

Mis esclavas blancas
hoy se han vuelto negras,
hoy visten de luto,
hoy no sienten pena,
derrumban el cielo
de tus ganas muertas,
lugar donde habitan
mis esclavas negras.

Vuelo tus palabras,
tengo ya alas recias,
tengo ganas blancas
de escuchar tinieblas.

Quiero ser la vida
de tus ganas muertas,
quiero ser las alas
de tus esclavas negras.

Hagamos té

2004-12-06T18:54:00.000-05:00

Te compro un sueño, lo hago realidad y aligero tu carga, y la mía.
Te vendo un recuerdo, así gano algo y dejo de perder el tiempo todos los días.
Te alquilo mi cama, así decido cuando te alojo y cuando te echo.
O mejor...
Hagamos un trueque, así yo me quedo contigo, y tú, con lo que queda de mi.
O no, mejor..., ¡ya sé!

Hagamos el amor: lo patentamos, lo vendemos, lo rematamos, y luego, luego... inventamos otra cosa.

Por mentir como miento

2004-12-06T17:44:00.000-05:00

Como miento...
Como miento al decir que no te veo,
al decir que no te escucho,
o al decir que no te siento.
Como miento al gritar la vida
cuando muero la muerte viva,
cómo vivo mientras castigan
mis mentiras que son tan vivas.
Miento más cuando me crees,
miento menos cuando encandilas
oscuridad no me maldigas
por mentir a sus mentiras.
Miento si le digo al viento
que en su arrullo yo me duermo,
miento porque en el frío
nadie puede dormir contento.
Miento cuando te escribo,
miento cuando te leo,
que si tu mintieras mejor
me ayudarías a no seguir mintiendo.
Por eso, mientras mientas por mi,
yo seguiré mintiendo,
que no importa si me lleva el fuego
por mentir como miento.
No miento.